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Moder

Rauchend, buckelig sitzend, der Kopf voll, das Herzlein ausgelaufen. Leergelaufen. Leerlauf. Tropfend, in Gedanken aufstehend, nieder kniend, dann wieder sitzend.

Lächelnd, weil der Wahnsinn spricht. Das kann er. Manchmal leiser, ganz bald lauter.

Es stöhnt und windet sich, das Gut in meinem Kopf. Doch gut ist’s nicht. Das Gut tut nur so, als tue es gut. Ungut.

Die Hände vor dem Gesicht, warten auf Tränen, die sie kühlen würden. Doch es kommt nichts. Nicht mal eine kleine. Die Hände riechen wie Moder. Der Kopf juckt, das Pony steht weit ab von der Stirn und einzelne Haare versperren die Sicht, wenn die Moderhände nieder fallen.

Wieder in Gedanken aufstehend, zum Tisch gehend, essbares holend, doch nichts davon. Zu schwer, der Körper und das Gut im Kopf. Die Hände reichen bis zur Zigarette, die nächste, vor der davor. Die zwölfte, vielleicht mehr. Bald leer, sogar die Packung.

3.2.11 00:59
 


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